viernes, 3 de agosto de 2012

En otro sueño


"No hay sueño más grande en la vida que el sueño del regreso, el mejor camino es el camino de vuelta, que es también el camino imposible" (Alejandro Dolina)

Y de pronto despertaba en su sueño, formando palabras con las sombras sobre el blanco resplandeciente de aquel papel inalcanzable, desesperado por escribir algo, por la necesidad intensa de reconstruirla, de reencontrarse con ella y repetir el estado de gracia que como una fiebre indomable ardía en mi memoria y en el pozo seco de mi boca sin su lengua, sin su boca como manantial de agua entre tanto fuego y sed. Descifrando las horas y desarmando el enigma del tiempo para volver al encuentro futuro y al refugio invencible en que eran un solo cuerpo, una sola boca, un mismo espíritu moldeado en una fusión de acero y pasión. La soñaré en mis noches, inconfundible entre todas, dibujaré su nombre y el sentido preciso de su tacto, de su voz y sus labios que como una ráfaga invisible me llamarán en cada calle que camine con su ausencia.
Me duermo ya, borracho de pensarla, dispuesto al vacío del sueño en el que como un Dios la formo a su perfecta imagen, y será con su néctar, con sus lágrimas no derramadas, con su piel en mis manos, con su amor como utopía, que volveré a encontrarme con esa mujer en el infinito.

domingo, 22 de julio de 2012

Amores Tangos

"Sin la pasión, el hombre es sólo una fuerza latente que espera una posibilidad, como el pedernal el choque del hierro, para lanzar chispas de luz"



Amores tangos
que se encienden como fuego
en la pasión que revelan tus ojos
en la dulzura eterna de un perfume
que me embriaga enamorado
con su arco iris de ilusiones

Aluvión de locura que danza
con sus pasos sutiles como el aire
acercando el enigma de tus piernas
que bailan endiabladas hacia mis sentidos
firmes como un marmol cálido
tallado por dioses iluminados
dispuestos a ver brillar
toda creencia de belleza y verdad

Es tu imagen
espejismo perfecto
de sirena y musa
de colores de coral
y brisas de verano
que llegan desde el mar
al desierto devastado de mi espera
arrastrando en su corriente
el vacío perfecto de mis palabras nunca dichas
hacia la costa luminosa de tus labios

Son tus manos
que me abrigan en la noche

El embrujo en tu mirada
que me enciende

Tu palabra que despierta mi vida
rumbo a la senda de tu estrella

Amores tangos como fuego
en la pasión de tus ojos

Sos vos...

lunes, 25 de junio de 2012

Manifiesto

"El tiempo es la sustancia de que estoy hecho.
El tiempo es un río que me arrebata, pero yo soy el río;
es un tigre que me destroza, pero yo soy el tigre;
es un fuego que me consume, pero yo soy el fuego.
El mundo, desgraciadamente, es real
yo, desgraciadamente, soy Borges"


La cabeza me va a estallar..
Escribo estas líneas como un punto de partida que defina mis intenciones respecto a la observación y análisis de una materia tan profunda y compleja como es la Cultura. Para desarrollar una idea axioma, un paradigma que identifique mi visión sobre el tema, mi postura como un ideal, el camino hacia la búsqueda de la identidad de mis acciones como comunicador en la materia.
Decido entonces, y como un primer paso en este viaje, trabajar con los reflejos que dejó en mis sentidos el fugaz paso por Buenos Aires. Partí hacía esa ciudad por absurdos trámites y con serias intenciones de encontrar aspectos que me ayuden a identificar la cultura, no sólo en las paredes de sus museos o centros culturales, sino en las manifestaciones propias de un lugar que respira expresiones en cada calle, en las esquinas ocultas, en las luces de la noche que cuenta sus más oscuras historias.
La cultura que surge en los actos y creaciones de la sociedad como un medio de supervivencia que justifica y ameniza su propia crisis de existencia.
Pero, en donde encontrar pruebas de su existencia? Rasgos, huellas que no sólo hablen de cultura en ámbitos académicos o círculos cerrados de intelectuales y bohemios aburguesados, en donde está su verdadera naturaleza, la que la habita y trasciende?
Estoy lleno de dudas, me siento incapaz de alcanzar definiciones absolutas, habrá que caminar en los rincones de una ciudad que disfraza valores de pos modernidad en el consumo como idea de éxito.
Choco entonces contra la primera pared, la cultura del consumo, de personas alienadas en cadenas de negocios comprando etiquetas superficiales de momentánea felicidad y posterior depresión, me mareo en la avalancha, en el vértigo, tiene que haber algo más allá de lo que veo.
La Publicidad es la reina del lugar, viejas luces de neón que cayeron muertas a los pies de sistemas de imágenes y esquemas sensoriales de marketing futurista, el mundo en la nueva era digital con sus elementos que la conforman: La moda, los avisos, la estética, la imagen como valor supremo, la comunicación como eje de la conexión social.
Pero el hombre y su alma?..
Camino por las librerías con esperanza de bajar a tierra,
- Al fondo del pasillo encontrás existencialismo y religión, tenemos de oferta lo nuevo de Rolón a 90 pesos, exclama la vendedora.
Pienso, estoy perdido...
Me decido por $ 15 en la mesa de saldos por  "El escritor y sus fantasmas" de Sábato, de pronto una idea me invade frente a mi prejuicio:
Un hombre que piensa no puede ser una mierda...y me alivia la idea de encontrar cultura en las ideas.
Abro el libro al azar y leo: "el hombre es un Dios cuando sueña y un mendigo cuando piensa"
Tomó el subterráneo y de pronto me encuentro frente a un grupo de músicos que durante cinco estaciones me imprimen en los sentidos sonidos de rock, de calle, de negros, de pungas, que forman parte de aquel mundo subterráneo, sería habitual en mi recorrido y descubro, cómo en su función de trabajadores, todos los artistas de la calle funcionan como medicina para el alma de tantas personas alienadas que viajan todos los días rumbo a sus hogares. Eso tiene que ser cultura, digo...otra vez me siento aliviado.
Por la noche elijo un espectáculo, Amores Tangos me llena el alma de poesía, colores, candombes y carnaval con una orquesta asombrosa. Logré la gracia de la amable boletera luego de que anunciara que no había más localidades disponibles y turistas franceses, alemanes y brasileros tuvieron que abandonar el lugar decepcionados y bajo gestos de soberbia y fastidio.
Voy a probar con una sonrisa dije, y ahí fui..entré...como invitado...hasta el vino me convidaron en una charla con los músicos que a pesar de ser jóvenes buscan su identidad artística en ritmos de antaño.
La educación y amabilidad también son cultura y definitivamente abre puertas.
Caminando la noche por la ciudad, termino escuchando jazz en un club con ambientación propia de Nueva York.
Importe gastado en la velada: $ 75 - Quién dijo que la cultura es para quienes pueden pagarla?
Al día siguiente recorro la el barrio de La Boca y fuera del foco de la foto de cada turista en Caminito, encuentro personas del lugar que sienten lo que hacen porque los identifica, artesanos, pintores, artistas en cada mágico rincón que brotan como si la tierra los devolviera desde su interior para cumplir su función en el equilibrio del alma del universo.
El tango como fuego...
Julieta, una hermosa bailarina demuestra en sus movimientos que el baile la consume ante la atónita mirada de los visitantes ocasionales, podría no haber nadie dispuesto a pagar una moneda, ni como espectador...su pasión sería la misma.
La cultura es la pasión...
La noche me encuentra recorriendo las calles, abriendo los ojos, los lugares, la arquitectura, la moda, los carteles, las luces, gente durmiendo en las calles, las putas, los locos, los indiferentes.
Duermo sólo dos horas, tengo que dejar el hotel, salgo con mis restos a recorrer hasta la hora de mi regreso, mi cuerpo no puede más, mi cabeza va a estallar.
Llego a la paz de Plaza Francia, el cálido sol de la siesta me invita a descansar sobre el verde y cuidado césped. Buenos Aires brilla.
Abro los ojos, me queda un poco de tiempo y aprovecho para recorrer el Centro Cultural de Recoleta,
todo me asombra como a un niño, como alguien que vacía su cabeza para incorporar nuevas sensaciones.
Cuadros, pinturas,  presentaciones mínimas en micro espacios, me impacta una obra de cascos alterados que tiene como finalidad difundir la necesidad del uso del elemento ante tanta estadística que desangra.
La cultura como un fin.
Encuentro la misma idea en el encuentro de artes visuales en el Palacio nacional de las artes (Palais de Glase), cuando me siento impactado por una muestra de cinco pequeños monitores como cuadros que reproducen imágenes de dibujos de niños en situación de abuso sexual, o una jaula con un colchón y unos auriculares en su interior.
El arte es cultura y tiene cosas para decir que trascienden su intención estética.
Abandono la ciudad con cierto alivio, por sentir que quiero hacer, la idea de despertar al hombre que viaja inexorable hacia su propio destino, trascender más allá de su racionalidad, divulgar valores que conjuguen ideas eternas de libertad, de pasión, de arte, de música, de expresiones sociales inconscientes, que ante la crisis de este tiempo funciones como elementos de salvación.
Este es mi manifiesto...La cabeza me va a estallar...por favor una aspirina.

lunes, 27 de febrero de 2012

Diferente


Todo el que disfruta cree que lo que importa del árbol es el fruto, cuando en realidad es la semilla. He aquí la diferencia entre los que creen y los que disfrutan. (Friedrich Wilhelm Nietzsche)
            Eric Sher - Johannesburg, Ga - South Africa

Pero el amor es otra cosa

Son los besos,
los abrazos,
la pasión primitiva,
la violenta y urgente necesidad
de sentir el cuerpo del ser amado
como parte irremediable de uno mismo.
La mirada que no miente y desnuda el alma
frente a la  nostalgia del tiempo que nos divide.
La ilusión del futuro soñado.

Algunos sin embargo piensan que son estructuras
normas sociales aprobadas
por los dogmas y morales ajenos,
créditos y cuotas,
rutinas y seguridades,
certezas inexistentes para el lenguaje del corazón.

Eligen por las culpas y los deberes
salvarse del miedo,
de la oscura locura de lo prohibido,
del cielo de las utopías,
para vivir a la luz de un amor de consumo.

Pero no saben ni sienten,
muerte fría del alma,

que el amor es otra cosa.

miércoles, 22 de febrero de 2012

Sombra de la noche (Basado en hechos reales)

Nuestras buenas y nuestras malas acciones nos siguen casi como una sombra. (Buda)


Primera Parte - La ruta

La lluvia ocultaba su sudor, la tormenta mezclaba con sangre las gotas de miedo que bajaban por su rostro desangrando en su cabeza lo que terminaba de confirmar.

Regresó al auto pálido como un mármol, sin aliento,
su traje mojado le quemaba igual que todo el alcohol que había bebido en esa maldita fiesta y el peso del barro en sus zapatos era apenas el inicio de una carga mucho mayor.

Abrió la puerta, entró rápido y se quedó en silencio, sosteniendo el volante unos segundos que fueron eternos, un vació inmenso en la oscuridad de la noche, la mirada perdida en la banquina de la vieja ruta, mientras su mujer temblaba en el asiento a su costado, sin poder mirar lo que acababa de suceder afuera, sin poder hablar, como un testigo del aliento de la muerte.

De pronto toda su vida se le vino encima, como un apocalípsis premeditado.

- Está muerto.

Su voz entrecortada fue apenas un tibio susurro que sonó a noticia desgarradora en los oídos de su esposa.

- Está muerto, lo maté.

Repitió con exacta certeza por lo que acababa de ver.
Su manos temblaban, no podía controlarlas, alcanzó a sostener las llaves y encendió el motor de su viejo falcón negro en el mismo instante que tomaba la decisión, consciente en su falta, de acelerar para no volver a mirar hacia atrás, sin saber que los pecados que se cometen en el camino nos siguen como sombras durante toda nuestra vida.

Ésta es la historia de una de ellas..

martes, 6 de diciembre de 2011

El otro

"¡Que alegría, vivir sintiéndose vivido! 
Rendirse a la gran certidumbre, oscuramente, 
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos, me está viviendo" (Pedro Salinas)


Irritado en la penumbra en que se esconde
el secreto del futuro inexistente.

Oscuro presente que convierte en pasado
la inocente esperanza que con ingenuidad ardiente
delata el imposible paso de este amor
que encerrado en un cristal
se vuelve amenazado por el certero golpe
que un Dios de furia y sin clemencia ni piedad
convertirá en espejos que reflejan
las memorias y los sueños compartidos

Será mi destino ser el otro
el que habita en los recuerdos
en la sombra del abrazo de otro amor
en los besos que recorran
con antigua ternura
cada uno de tus rincones 
en lo que todavía permanezco


Y aún en la fría ausencia
a la que el tiempo me condene
estaré ahí esperándote
en la eternidad inamovible
para dejar de ser el que nunca fui
y ser uno a tu lado para siempre

lunes, 14 de marzo de 2011

News Media

"Medios de comunicación es sólo una palabra que ha venido a significar mal periodismo. "
(Graham Greene)


Tristeza que fluye constante
en la estampita de los portales
que reproducen como noticias de moda
las sombras del paso de la muerte

El sentido de oportunismo
de tus palabra con intereses vacíos,
de tus imágenes del terror
alimentando la absurda morbosidad
de las moscas que te persiguen

La vida es un canto corto
un mañana con pronta noche,
pero la sangre derramada,
las vidas sumergidas en tragedia
no son un show para tu regocijo

Quien sabe esa vaina de oscuridad
no espere por vos en tu esquina,
agazapada y escondida
como un diablo vengador
para someterte al frio del acero
y arrebatar tu indiferencia
para la vista de otros testigos
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